« Ne rien prévoir sinon l’imprévisible, ne rien attendre sinon l’inattendu »Ecrire à la lumière de Christian Bobin, balade avec le poète contemplatif, poète de l’intime.Une proposition de Kikka, 23, 24, 25 juin 2023 « Plus on s'approche de la lumière, plus on se connaît plein d'ombres. » « Marcher dans la nature, c’est comme se trouver dans une immense … Lire la suite Ecrire à la lumière de Christian Bobin
Jour : 23 juillet 2023
Qu’est-ce que la poésie ?
Pas une ronce, pas du ciment, la poésie est le ciment que la ronce transperce pour faire éclore sa fleur et murir son fruit. Dans le feu d’un désert glacé la poésie s’offre à celui qui meurt. Elle le prend par la main, le réchauffe et illumine son chemin nouveau. Dans la fragilité du brin … Lire la suite Qu’est-ce que la poésie ?
Une poésie qui cueille l’instant sans l’abimer
Un éternel début, une éternelle fin,Une multitude de constellations en bobine désordonnée,Naître qu’unUn homme inconnu cherche désespérémentUne femme inconnue abandonne victorieusementUn chemin, le sien, le mien le tien,Des chemins sans destinDes poussières autant d’impossibles à recouvrirSuccession d’ombres et de lumièresUn homme, une femme, des avenirs.Contradictions.Générations, successions, consternations.Eclairs, grondements,Tremblements de terresTremblements de cielsDeuil de la matièreEnvolée … Lire la suite Une poésie qui cueille l’instant sans l’abimer
Méditation marchée
Plongée dans un bain d’espérance. Du vert au-dessus, en-dessous, du vert de toutes les couleurs, à l’endroit, à l’envers, lumineux dans un sens, sombre de l’autre.L’arbre craque, il geint, il meurt doucement et verse une larme, encore un soupir. Il n’en finit plus de souffrir, il n’en finit plus de mourir. A ses pieds un … Lire la suite Méditation marchée
L’écriture comme…
Je me revois petit fille dans celle classe de maternelle perdue entre les pavillons des plus ambitieux et les tours des moins privilégiés d’une vilaine banlieue parisienne. Cette maitresse qui m’adorait et me protégeait. Je voulais comprendre se qui se tramait à la maison. Mon incapacité à le faire venait, j’en étais persuadée, de mon … Lire la suite L’écriture comme…
Un nom long comme une phrase
Celui qui prend la main pour enjamber l’infranchissableCelui qui parce qu’il a enduré le pire sait reconnaitre l’authentique amourCelle qui a trouvé sa joie dans son oubliCelle qui rayonne dans la passion d’une conversationCelle qui se réjouit du coquelicot rouge dressé entre deux pavés grisCelui qui rassure même le veau devant l’abattoirCelui qui s’aime autant … Lire la suite Un nom long comme une phrase
Photographe.
Il était photographe. Il ne photographiait que par nuit noire. C’était un contemplatif. Il cherchait à apprivoiser son appareil. Le mettre au diapason de ses instants d’éternité. Attendre que la lumière pénètre paisiblement la plaque. Puis s’enfermer dans la chambre tout aussi noire que la nuit pour révéler l’émotion de l’immortalité imprégnée dans la feuille … Lire la suite Photographe.