Depuis si longtemps j'admire les écrivains… je me jette à l'eau et commence à gribouiller quelques mots. Ce blog pour que tous ceux qui sont fascinés par les critiques littéraires puissent s'essayer à l'être !
8 mars. Journée de la femme. Je ne suis pas au bureau, je m'occupe de la femme. Celle que je suis, celle qui est revenue à la vie. Celle qui pose des limites. Si je me sens mal, je suis nauséabonde, j'empoisonne. Les limites, petit traité d’écologie intérieure. Purification, engrais naturel, luminothérapie pour tous. Profitez-en, … Lire la suite 8 mars. Journée de nos femmes.
Un merveilleux pot au feu, avec os à moelle, à déguster aux Galopins Boulogne J’ai 10 ans, nous sommes au mois de février. Comme tous les jours de la semaine, en silence, et souvent ne marchant pas au même pas, mes sœurs et moi faisons le chemin à pied qui nous conduit de l’école à … Lire la suite Comment une madeleine devint un pot-au-feu
L’eau de vie, c’est l’eau de feu. Ecrire par le feu, écrire un récit brûlant du feu qui parcourt un personnage. Se laisser embarquer par le feu de son expérience. Maintenir l’incendie et le transmettre au lecteur. L’embarquer dans la chaleur de son accomplissement… Impossible. Ma main reste en l’air, l’encre me mon stylo se … Lire la suite Le feu de la passion
Il couvait depuis longtemps. A de minuscules signaux, elle aurait pu sentir que tout n’était plus comme d’habitude, mais elle ne s’en préoccupait pas. Avant, elle courait, courait partout, sans rien refuser, sur tous les terrains, dans les milieux hostiles comme sur les sentiers de mousse moelleuse. Depuis quelques temps, elle avait ralenti, elle choisissait … Lire la suite Un incendie déclare sa flamme
Chanter si c'est chanter.Ouvrir un paquet de chips et le dévorer. Ou juste une seule finalement.Imaginer un grand projet. Passer des mois à tout préparer. Et laisser tomber pour succomber à une vague d'amour qui balaie les châteaux de sable en un instant ou tout doucement vient caresser les grains mouillés un à un, s'en … Lire la suite Epicure. L’instinct de l’instant.
La première fois que j’ai respiré j’ai espéré que ça m’arriverait à nouveau. La première fois que j’ai mangé des graines de chia je me suis sentie effervescente comme une bulle de coton. La première fois que j’ai été en arrêt maladie, c’était à cause de mon corps. Ce salopard m’avait lâché sur une piste … Lire la suite La première fois
Toudou le petit ourson est très heureux. Son papa et sa maman l’aiment très fort. Ils sont très attentionnés les uns envers les autres. Ils discutent beaucoup tous les trois, ils s’écoutent et trouvent toujours des solutions aux petits tracas du quotidien. Ils cherchent sans cesse à se faire plaisir mutuellement au travers de multiples … Lire la suite Conte pour ne plus s’endormir
Diamond The First était un pirate ambitieux, cruel et surtout très fier. Il fomentait depuis toujours la conquête du grand tout qui le portait, au-dessus ou en dessous des mers, il voulait tout. Car il était le plus fort. Il scrutait à l’infini l’horizon à la recherche de ces territoires tout à la fois vierges … Lire la suite La triste fin de Diamond The First
« Ne rien prévoir sinon l’imprévisible, ne rien attendre sinon l’inattendu »Ecrire à la lumière de Christian Bobin, balade avec le poète contemplatif, poète de l’intime.Une proposition de Kikka, 23, 24, 25 juin 2023 « Plus on s'approche de la lumière, plus on se connaît plein d'ombres. » « Marcher dans la nature, c’est comme se trouver dans une immense … Lire la suite Ecrire à la lumière de Christian Bobin
Pas une ronce, pas du ciment, la poésie est le ciment que la ronce transperce pour faire éclore sa fleur et murir son fruit. Dans le feu d’un désert glacé la poésie s’offre à celui qui meurt. Elle le prend par la main, le réchauffe et illumine son chemin nouveau. Dans la fragilité du brin … Lire la suite Qu’est-ce que la poésie ?
Un éternel début, une éternelle fin,Une multitude de constellations en bobine désordonnée,Naître qu’unUn homme inconnu cherche désespérémentUne femme inconnue abandonne victorieusementUn chemin, le sien, le mien le tien,Des chemins sans destinDes poussières autant d’impossibles à recouvrirSuccession d’ombres et de lumièresUn homme, une femme, des avenirs.Contradictions.Générations, successions, consternations.Eclairs, grondements,Tremblements de terresTremblements de cielsDeuil de la matièreEnvolée … Lire la suite Une poésie qui cueille l’instant sans l’abimer
Plongée dans un bain d’espérance. Du vert au-dessus, en-dessous, du vert de toutes les couleurs, à l’endroit, à l’envers, lumineux dans un sens, sombre de l’autre.L’arbre craque, il geint, il meurt doucement et verse une larme, encore un soupir. Il n’en finit plus de souffrir, il n’en finit plus de mourir. A ses pieds un … Lire la suite Méditation marchée
Je me revois petit fille dans celle classe de maternelle perdue entre les pavillons des plus ambitieux et les tours des moins privilégiés d’une vilaine banlieue parisienne. Cette maitresse qui m’adorait et me protégeait. Je voulais comprendre se qui se tramait à la maison. Mon incapacité à le faire venait, j’en étais persuadée, de mon … Lire la suite L’écriture comme…
Celui qui prend la main pour enjamber l’infranchissableCelui qui parce qu’il a enduré le pire sait reconnaitre l’authentique amourCelle qui a trouvé sa joie dans son oubliCelle qui rayonne dans la passion d’une conversationCelle qui se réjouit du coquelicot rouge dressé entre deux pavés grisCelui qui rassure même le veau devant l’abattoirCelui qui s’aime autant … Lire la suite Un nom long comme une phrase
Il était photographe. Il ne photographiait que par nuit noire. C’était un contemplatif. Il cherchait à apprivoiser son appareil. Le mettre au diapason de ses instants d’éternité. Attendre que la lumière pénètre paisiblement la plaque. Puis s’enfermer dans la chambre tout aussi noire que la nuit pour révéler l’émotion de l’immortalité imprégnée dans la feuille … Lire la suite Photographe.
Cher épluche-légumes,Oui toi, pas les autres. Pas celui, un peu prétentieux, qui décore les épluchures et la chair, bien trop compliqué pour que j’arrive à l’utiliser. Pas l’autre non plus, au manche rembourré et douillet qui accomplit son œuvre à merveille, aussi bien que toi d’ailleurs.Oui toi au manche en bois, toi qui ressemble tant … Lire la suite Lettre à mon épluche-légumes
Depuis toute petite elle a pris l’habitude de se présenter au miroir au moins une fois par jour, nue comme un ver, pour un examen détaillé des empreintes de la vie sur son corps. Elle devait avoir 4 ans quand elle a commencé, ou peut-être 5. C’est qu’elle avait tellement entendu l’histoire de la cicatrice … Lire la suite Cicatrices
Maman sort de l’armoire la machine à coudre, la vieille Singer. Elle pèse un âne mort mais elle est fidèle. Elle la suit depuis ses vingt ans. Louise a 12 ans, elle rêve d’une jupe en forme, c’est comme ça. Pour tourner, tourner jusqu’à s’effondrer. Hier, Louise e Maman sont allées choisir le tissu. « Non, … Lire la suite Jeunesses
Vous aimez écrire ? Pourquoi ne pas vous laisser emporter le temps d'un week-end ? Kikka, qui anime les ateliers d'écriture auxquels j'ai le bonheur de participer le samedi matin, propose un temps hors du temps sur les traces de Christian Bobin. La première session aura lieu du 12 au 14 mai 2023. En savoir … Lire la suite Ecriture et ressourcement
Enfin, elle part enfin. Je dors. Regarde, je dors. Non, je ne t’entends pas. Juste je vois derrière mes paupières fermées. Je vois ta culotte en dentelle qui vient couvrir tes fesses fermes. La même que le jour où l’on s’est rencontrés. Cette dentelle aujourd’hui fanée. Elle aussi s’est lassée. Et le grain de beauté … Lire la suite Enfin elle part
Ecrire pour le plaisir... et pour être lue ! 